Vertigine-Arthur Rimbaud
Che cosa sono per noi, cuore mio, i laghi di sangue e di brace, e mille uccisioni, e le lunghe grida di rabbia, singhiozzi d’ogni inferno che rovescia ogni ordine, e ancora l’Aquilone sulle rovine,
e ogni vendetta? - Nulla. - Ma sì, intera la vogliamo! Industriali, principi, senati; perito! Potenze, giustizia, storia: abbasso! Questo ci spetta. Il sangue! il sangue! la fiamma d’ora!
Tutto alla guerra, alla vendetta, al terrore. Spirito mio! volteggiamo nella morsura. Ah, passate, repubbliche di questo mio mondo! Imperatori, reggimenti, coloni, popoli. basta!
Chi attizzerebbe i furiosi vortici di fuoco, all’infuori di noi e di coloro che immaginiamo fratelli? A noi, romanzeschi amici. ci divertiremo. Noi non lavoreremo mai, o fiotti di fiamme!
Europa, Asia, America, scomparite. La nostra marcia vendicatrice ha tutto occupato, città e campagne! - Saremo schiacciati! I vulcani salteranno! E l’oceano percosso…
Oh, amici miei - E’ certo, cuor mio: sono fratelli. Se ci mettessirno in marcia, neri sconosciuti… Andiamo, andiamo! O sventura mi sento fremere, la vecchia terra su me, sempre più vostro, la terra piomba.
(Non è nulla: sono qui: ci sono sempre)
Sono di razza lontana: i miei avi erano Scandinavi: si foravano il costato, bevevano il prorpio sangue. Mi farò dei tagli per tutto il corpo, mi tatuerò, voglio diventare schifoso come un Mongolo. Vedrai, mi metterò ad urlare per le strade. Voglio diventare davvero pazzo dalla rabbia. Non mostrarmi mai gioielli, striscerei e mi contorcerei sul tappeto. La mia ricchezza, la vorrei tutta macchiata di sangue.
A. Rimbaud, Deliri.
Comment by Il Fantasma di se stesso — 23 January 2005 @ 10:29 pm